EL CADALSO DEL POETA CADAVER (172)

No fue una decisión propia 

cargar con esa cruz de angustia engusanada,

con la tristeza empañando mis ojos, 
sollozos pobres que la penumbra borra 

 un espinado ornamento de dolor

 atravesando mi frente sangrante,
resuenan clavadas espinas nebulosas,

la desesperanza carcome 

mis labios secos por los calvarios,

que se transmuta en el hocico de una bestia 

que regurgita a mil tétricos demonios,
sobre el papel, 

como un engendro me percibo, 
bendito rastrero primogénito, 

crucificado como un torturado nazareno,

bajo un crepúsculo nostálgico,

 en el cadalso del horror,
y en cada muerte 
la poesía es el vino sagrado 
de la perpetua moustrosidad 
de mi mundo derruido por el dolor.